“Sangremos juntas!”

Devia ser ódio ou algo parecido. Talvez amor, não se sabe ao certo. Mas alguma coisa de fato fazia as duas se revelarem das mesmas cores, e a um só tempo. Em silêncio absoluto, distantes; porém em uma sintonia sem igual. Nem se sabe se elas próprias sabem. Ora, mas é claro que sabem! Uma delas de vez em quando dá um grito “sangremos juntas, então!“, e a outra compreende muito bem – sente muito bem. Uma vez até ousou descer do salto, confessar as próprias dores, mostrar as feridas, mas acabou correndo. É esse o tipo de coisa que incomoda a nós, os mais vividos. Se elas soubessem o quanto elas merecem se entregar… se elas soubessem o que é que faz tudo sair tão igual, tão vívido, tão…
“Sangremos juntas!” – outra súplica que se perde na saída da garganta, outra noite que se passa sem gosto, sem sentido.
Sangrem juntas sim, antes que o sangue escorra-lhes todo ralo abaixo. Sangrem e não se iludam com o fechar das feridas – o que está escrito em cicatrizes não vai embora. Sangrem juntas e sem medo, afinal o sangue é o que a vida lhes tem a oferecer de bom.

Mais uma gota

Ainda é vermelho. Mesmo eu tendo visto as gotas pingando incessantemente, me deixando num cinza. Doeu até agora e dói ainda hoje. E a realidade fora dos meus pensamentos continua jogando na minha cara o quanto o vermelho ainda se faz presente por aqui. Nas rosas, nas fotografias, no meio das minhas pernas… pingando e escorrendo, retratando aquela dor e as outras que não se fizeram retratar de maneira alguma. Dores físicas que compensam as psicológicas, mas dane-se, danem-se as dores! Estou aqui agora – ela nem sonha – porque ouvi os gritos abafados dela. Abafados como o tempo, como o que foi o nosso meio, como o que é o nosso meio hoje, o dela e o meu, sem ser o nosso. Eu sei, eu sei o que está acontecendo! Eu queria dizer em vermelho pra ela que eu a ouvi. Eu queria sacodí-la desse transe de loucura e desespero, queria ser o vermelho que conforta, ou aquele que ela foi pra mim um dia. Foi? Ainda é. E é difícil de acreditar que deixe de ser um dia. Eu preciso desse vermelho. Ela precisa desse vermelho. Eu quero ser esse vermelho; o vermelho que batiza todo um tesouro, o vermelho que é extravagante, mas a gente se acostuma, e o costume… ah, o que o costume nos faz. Eu tive minha existência estragada pelo costume. Eu tive meus impulsos esparramados em vermelho, vermelho este que o costume se encarregou de me prover. Eu tenho, agora, essas lágrimas, mais vermelhas do que nunca, com medo de se esvaírem, de desbotarem para o cinza. Eu quero atrocidades em vermelho. Eternas, por mais que a eternidade me pareça assustadora. Eu quero meu vermelho em tom forte, vívido, de modo que essas lágrimas não consigam diluí-lo. Lágrimas já choradas, choradas outra vez – eu não sei se voltamos ao passado na alegria ou na tristeza. Saúde eu desperdiço; doença, isso é doença. Por todos os dias da minha vida.